Me dejo caer entre la maleza.

Necesito descansar de este viaje.

Me resisto a pensar que somos solo hueso y carne,

y que seremos comidos por los gusanos.

Me atormenta ser sólo polvo y, como polvo, volar con el viento,

sin dejar rastro.

Me he referido a ti.

A la historia que reposa en un papel en blanco.
A esa lágrima que recorre el rostro con pesar,
buscándote.
La soledad corta el aire a una garganta frágil ya.
Coloco pedazos de piel dentro de este cofre.
Amanece de nuevo, abro los ojos, y no estás.

Aunque por fuera parezca frágil,

sabes que por dentro

estoy hecha de roca.

Aunque veas correr una lágrima por mi mejilla,

entiende, de una vez,

que no hay espacio para lo tierno.

Aunque de mí escuches palabras que parezcan ciertas,

no pienses que la espiga ha retoñado.

O si de mí escuchas un suspiro,

no creas que veo estrellas,

amaneceres rojos o el horizonte que descansa sobre el mar.

Solamente veo pasto, mucho pasto,

y esos sueños que fueron alimento de las llamas,

un largo camino que se pierde.

Y una tierra olvidada que lamenta

y echa raíces en la ilusión que yace sobre miles de tumbas.

Y lo siento, desde hace mucho ya,

cuando por mera voluntad

decidí caminar,

con los pies descalzos.

Dibuja una sonrisa sobre estos labios sellados.

y a cambio toma la flor, ya marchita y escondida.

ya cansada de esperar que la luz entre por la ventana,

ya entregada a un recuerdo que se desgasta

día a día y noche a noche.

Y si el frío no te deja empuñar el lápiz. Usa tu mano.

Tus dedos recorrieron mil veces las sendas prohibidas,

y enterraron tu nombre en las profundidades de esta tierra

para no ser sacado jamás.

Y si tus manos están atadas por tus miedos, usa tu boca.

Así echarás abajo la puerta que un día cerraste,

pero esta vez dejaré la llave donde el viento sople fuerte.

Pero esta vez, enlazaras tus brazos con los míos,

tus piernas con las mías,

tu cuerpo con el mío, como antes.

Me pedirás como siempre que no permita que nos separen

y querrás hacer un nudo que ate nuestros cuerpos.

Pero espero que esta vez,

sientas el aroma de la flor,

ahora, ya marchita y escondida,

ya cansada de esperar la promesa

que se pierde en el vago doblez del recuerdo.

Nuestros alientos se confundieron un día,

tras la cortina de esta habitación.
Nuetras pieles decidieron formar una, cada noche azul.
Nuestros deseos habitaron en su hogar,
mientras el tiempo corría implacable.
Nuestras vidas no necesitaron más que es aliento desenfadado,
esas pieles entrelazadas
y esos deseos incesantes,
que hicieron que nuestros sudores
durmieran plácidos sobre estas sábanas blancas.

Este mar está muerto.
Olas que baten el dolor.
Corazones agonizantes reposan en la superficie
a la espera de quien los devuelva a su hogar.
Pedazos de estrellas parecen acompañarlos en esta noche fría.

El mar está muerto susurra la aurora,
tras un rayo de luz que anuncia el nuevo día.
Pero la sirena recogió pedazos de este mar
para tejerlo entre sus manos.

Este mar está muerto, no porque así se llame.
No porque así repose en la losa rota.
Sino porque su fondo está lleno de sueños que un día nacieron en su orilla.

Cada día el corazón habita más cerca de la boca,
aunque mi boca enmudece
por el asombro de lo que ven mis ojos.